MAR DE INVIERNO

Espejo de agua
que arrastra mis recuerdos,
de otros inviernos.

Espinas

Dormías en el lago
soñando amores pasados
y contando las espinas...
que ellos dejaron.

MAR DE INVIERNO (Corregido y mejorado por Esteban Fernández)

MAR DE INVIERNO

Veías solamente mar,
y no el de siempre.
Mar antiguo y lento,
mar perdido y solo,
abandonado en días de lluvia.

El silencio tras las olas
sin los ruidos que te persiguen.

Mar que acompaña
al faro que llora
sordos, tristes,
gritos de invierno.


Ana Elías (Con el consejo y la corrección de Esteban)

Haiku de otoño.

Sendero rojo,
alfombra ya caduca.
El árbol seco.

MURALLA

Susurros de meigas
me acercan al pasado
de esta tierra gallega.

Entre las piedras de la muralla
encuentro mensajes antiguos
olvidos recordados,
recuerdos olvidados.

Acaricio una piedra
admirada tantas veces.
Y escucho el viento,
ese que acaricia la muralla.
Cerca del cielo.

Y la lluvia que refresca las piedras.
Y espero la nieve que vendrá.
Sueño la que ya ha venido.

Ya son años.

Apocalyptica (Inspirada en un video esta vez)

                                                 
                                                   Al rincón del frío olvido
                                                   llega el velero...
                                                   entre nieve
                                                   y empujado por sus sueños.

                                                   Y encuentra el camino,
                                                   en su calor,
                                                   de manos entrelazadas
                                                   que vencen el frío invierno.

                                                   Sus sueños siguen,
                                                   esperando otros barcos
                                                   bajo las estrellas.

NAUFRAGIO

                                                            Naufrago en tu puerto,
                                                            en algún escollo
                                                            que alguien olvidó
                                                            dibujar en el mapa.

                                                            Y se rompe mi barco
                                                            esperando que algún día
                                                            me ayudes a arreglarlo:
                                                                                 y pintarlo
                                                            de miles de colores,
                                                            no inventados;
                                                            y echarlo a navegar
                                                            en ese mar calmo
                                                            que me traen tus abrazos.

LIBERACION (Fotografía de Ana Caballero y poema de Alberto Marcos). Un lujo para mi blog.

                                                              Cuando llegue el otoño
                                                              me tumbaré en el suelo
                                                              y dejaré que las hojas
                                                              cubran mi rostro.
                                                              Negaré los misterios y hablaré
                                                              de las penas y los miedos,
                                                              y mis ojos verán
                                                              como dos ríos se forman
                                                              a ambos lados de mi cuerpo.
                                                              Cuando llegue el invierno
                                                              me cubrirá de blanco el tiempo.
                                                              Cuando llegue la noche,
                                                              mi sombra dibujada en el suelo
                                                              será campo invadiendo el mundo.
                                                              Cuando amanezca,
                                                              el viento arrastrará las hojas,
                                                              y la luz invadirá mi cuerpo.


                                                                                          Alberto Marcos

ESPERA DE LUNA

                                                           Se sentó en el banco
                                                           a esperar el alba
                                                           contando las arrugas
                                                           que hablaban de su vida.

                                                           Se miró las manos vacías,
                                                           antes llenas de abrazos
                                                           y buscó una luna
                                                           que en este norte se esconde
                                                           demasiadas veces.

                                                           Y dejó que las lágrimas
                                                           hablaran por él

                                                           porque estaba hueco de palabras.

DE NOCHES

                                                              Pasaba las noches
                                                              contando los picos de estrellas
                                                              y cuando venían nubes
                                                              salía al balcón
                                                              y soplaba hasta que marchaban.

                                                              Lloraba a la luna
                                                              sola; soñándola cerca
                                                              envolviéndose con su luz
                                                              en sus sueños.

                                                              Y pintaba flores
                                                              con rayos de luna
                                                              en las paredes de su habitación
                                                              Que se borraban
                                                              a la mañana siguiente.

De tiempo

                                                      Huyendo del sueño de otro
                                                      despertaste entre las ramas del árbol grande.
                                                      Tú, pequeño,
                                                      intentabas bajar
                                                      y gritabas tu nombre a otros
                                                      que escapaban de tus propios sueños.

                                                      Gritos hechos de grandes silencios
                                                      que giraban en torno a tus años.
                                                      Y encontraron a todos,
                                                      volviendo.

                                                      Y hablaron...
                                                      ...y se fueron.

                                                      El torno seguía girando,
                                                      otra vez el principio:
                                                      en el sueño de otro;
                                                      huyendo.

NIEBLA

                                                             El teatro de la vida
                                                             no dejaba bajar el telón
                                                             ante tus lágrimas.

                                                             Veía amanecer
                                                             con miedo al nuevo día
                                                             deseando a veces
                                                             la noche siguiente.

                                                             Y pintaba estrellas
                                                             cuando la soledad
                                                             la dejaba entre la niebla
                                                             como a guitarra olvidada.

DE SUEÑOS

                                                    Reías en los campos de espigas
                                                    y amapolas
                                                    en campos de tormenta.

                                                    Y corrías
                                                    buscando el olor
                                                    que empapaba tus sueños.

                                                    De su piel
                                                    en tierra húmeda.

De espera.

                                          Llevo ya la cuenta atrás de tus ausencias
                                          y anoto en el calendario
                                          el número de besos
                                                            que me debes
                                          y los paseos que no hemos dado.

                                          Me acerco a ella
                                          y se lo cuento
                                          mientras ella misma
                                          despide y espera.

Piedras

                           En esta ocasión la gran foto de una amiga que he encontrado en este camino al que me ha llevado la fotografía ha servido de partida para el poema...Una nueva entrada para este blog, la primera de junio. Espero que os guste...

FOTO HECHA POR DOLO MORAL

                                                                    En el camino niebla
                                                                    y dos piedras;
                                                                    de ida y vuelta.
                                                                    Piedras para cruzar el río de la vida
                                                                    para apoyarse
                                                                    cuando agita la tormenta
                                                                    y la fragilidad nos busca.

                                                                    Eternas piedras.

MIRANDO MARES

                                                            Como niña sabia
                                                            conoces su presencia
                                                            frente a mares
                                                            que te son extraños,
                                                            que cambian de nombre,
                                                            viajeros.
                                                            Intuyes sus paseos
                                                            en otras orillas no tan rocosas
                                                            como las tuyas.
                                                            Y sueñas los sueños
                                                            que él va dejando
                                                            en horas que no duerme.
                                                            Construyes puentes
                                                            con débiles hilos,
                                                            de pocas hebras...
                                                            Y le sueñas,
                                                            soñando que él,
                                                            a su vez,
                                                            también te sueña.

TIEMPO

                                             Creía en el calendario
                                             hasta que parecía
                                             cambiar de mirarlo
                                             tanto.
                                             Contaba los días
                                             y por alguna extraña razón
                                             parecían cambiar
                                             a cada momento.
                                             Que el tiempo que quedaba
                                             era más que el escrito...
                                             que el tiempo pasado
                                             no era menos, no.
                                             Quizás de tanto esperar,
                                             de tanto mirarlo
                                             odiaba el calendario.

DE SUEÑOS

                                                                   Llegan lunas azules,
                                                                   años de varias lunas.
                                                                   Y la niña juega
                                                                   a navegar
                                                                   en tierra,
                                                                   apoyada en una ventana
                                                                   como jaula.

                                                                   Y sueña paseos,
                                                                   y sueña días
                                                                   cálidos en este norte
                                                                   norte de luna y lluvia.

Sombras de niño

                                                         Sombra de un niño
                                                         en soledad de hombre,
                                                         lleno de luces antiguas.

                                                         Río de miedos
                                                         que deja a un lado
                                                         palabras gastadas,
                                                         y ecos de risas
                                                         que vuelven,
                                                         en ellos,
                                                         mientras se secan sus lágrimas.

                                                         Y con sangre yerma
                                                         la firma del cuadro
                                                         en aquel museo lleno de polvo
                                                         para algunos inédito,
                                                         recuerdo para otros.

Recuerdos

                                                   Miraba barcos de papel
                                                                            antiguo,
                                                   de papel de cartas
                                                   que alguien rescató
                                                   en un viejo arcón

                                                   y leyó su nombre
                                                   en alguna proa...

                                                   Luego con una cerilla
                                                   quiso borrar los años
                                                   mientras el mar de sus ojos
                                                   apagaba la llama.

ESE TIEMPO QUE PASA

                                                             Buscaba su mesa
                                                             en ese café,
                                                             desde niño...

                                                             Ya algo coja,
                                                             con ese trozo de cartón
                                                             que pone él todos los días.

                                                             En la esquina
                                                             la madera carcomida
                                                             y el cristal sucio de años
                                                             en el que se fue reflejando
                                                             su vida
                                                             y los rostros de ella.

                                                             Encima, el cuadro de Monet
                                                             mirando sus encuentros
                                                             y desencuentros.

                                                             En esa esquina familiar
                                                             café tras café
                                                             dejó pasar su vida.

                                                             Viejo café norteño.

Hoy en mi blog, por ese día que ya se termina, el homenaje a Mario.

                                         En ese día Mundial de la Poesía, siempre Mario Benedetti...

De playas

                                                           Redobles de mar
                                                           de algún día,
                                                           mientras la arena
                                                           se escapaba de las olas
                                                           y los sueños de ella
                                                           se perdían alrededor
                                                           de la barandilla.
                                                           El viejo pescador
                                                           esperaba ya
                                                           mientras pescaba
                                                           la mañana siguiente.
                                                           Mientras, ella, ajena al agua
                                                           figura entre hormigón y ruido
                                                           intentaba encontrar
                                                           de nuevo
                                                           la playa.

ESPERA

                                                       Su cuerpo temblaba
                                                       al ritmo de las manecillas de un reloj
                                                       durante años.

                                                       Marcaba las horas sin él,
                                                       se paraba en sus ausencias
                                                       y adelantaba
                                                       cuando sentía sus pasos.

                                                       Nunca un atraso.

Nombres de Agua

                                                     Dejaba sus barcos sin mensaje
                                                     en el agua turbia
                                                     del mar bronco.

                                                     Su estela de llanto
                                                     haciendo surcos de coral
                                                     en el fondo
                                                     de algún mar desconocido.

                                                     Y sus pasos siguiendo
                                                     el muro de hiedra
                                                     que alguien atravesó
                                                     alguna vez.

                                                     Y soplando el viento
                                                     para que naveguen barcos
                                                     desde su boca.

                                                     Creando nombres de agua.

De sueños

                                                           Me envolví a ti,
                                                           cual bufanda en invierno.
                                                           Traspasé tu cuerpo
                                                           pues era mío el sueño.

                                                           Y te quise;
                                                           mares eternos,
                                                           luna tras luna.

                                                          Y busqué un barco
                                                          en el que perdernos,
                                                          en puerto conocido.

                                                          Y recordé el puente,
                                                          la primavera...
                                                         ¿o era un sueño?

ESE MAR





HOY EL VERSO ES EL MAR,

ESE QUE NOS ESPERA

ESE QUE NOS ARROPA

Y ESE QUE NOS HACE SOÑAR.

ESE MAR

Soledad

                                                                 La barandilla
                                                                 dibuja la verja
                                                                 de su cárcel.

                                                                 En una concha
                                                                 guarda las noches
                                                                 de luna libre.

                                                                 Y escucha
                                                                 la llamada de los peces
                                                                 que esperan que baje
                                                                 por la escalera
                                                                 hasta la arena.

CALLE SOLEDAD

                                                           Me concedes este baile?

                                                           Afuera hace frío,

                                                           afuera en la calle Soledad.

                                                           Me abrazas mientras bailamos?

                                                           Tengo frío, no puedo olvidar tan fácilmente.

                                                           Háblame mientras bailamos.

                                                           Afuera, en la calle Soledad hay mucha gente.

                                                            Háblame mientras bailamos y abrázame.

                                                            Aún tengo frío.

                                                            Afuera, en la calle Soledad,

                                                            hay mucha gente.

                                                            Algunos tienen frío como yo.

                                                            Después, cuando haya entrado en calor,

                                                            les concederé un baile.

                                                                                Poema de Alberto Marcos