Noche

Buceo en la nada de tu todo

Olvido salvavidas antiguos.

Presiento tempestades;

al centro de tu cuerpo la gravedad me lleva.

Autorretrato

No me resigno. Y sigo, y sigo.
Indómita, insólita, inquieta.
Busco del bosque el camino.
No me termino. Y sueño. Y sueño.

Mis desordenadas raíces trepan
ilusas, ilesas, ingratas.
Elijo ser rama de árbol
Y alcanzo el cielo.

Y abrazo el suelo...

Espejismo

Me sentía rama de árbol, hoja en el agua

reflejo de lluvia estancada en el barro

partícula de sol perdida en el charco

Sombra efímera de un paisaje ignorado a nuestros pies

me sentía rama de árbol...

Maleta de mano

                                         
                                           En la maleta el corazón que sufre
                                                          y el que ama
                                           en la memoria los desencuentros
                                                      sembrando olvido.

                                                        Factura futuros
                                                      ligera de equipaje.

Pasó un ángel

De puntillas

sentado en el viento

para vestirse de flor

que adornaba el invierno.

Uni-verso

 

Las nubes rotas

sobre vía muerta.

 

 

 

 

 

La sombra de una ventana

Los recuerdos me abrazan en las sombras

a un lado la luz de su sonrisa

y en el patio la huella de sus pasos.

Atardece robándome su ausencia

olvidado el reflejo en el ocaso.

Siempre la noche

se lleva mis sueños.

Adagio

Los dedos practican el olvido,

el atril huérfano de partituras

que esperan la recogida

en lejanos aeropuertos

girando solitarias-

Más, 

cuando se rodean de abarrotadas vidas

en maletas ajenas.

Desde que él se fue

   El director de la orquesta

sin público

   que toca solo en su memoria.

Hiroshima... La fotografía de AGADIA me llevó allí...el poema se titula Hiroshima, no hay otro título que diga más que este.

                                                                 Se baña en la paz
                                                                 de la memoria.
                                                                 Su recuerdo borroso, como los muros
                                                                 ahora vacíos de gritos de niños.

                                                                 Ya lejos Little Boy
                                                                 el edificio espera el descanso
                                                                 de las miradas de aquellos
                                                                 que traen equipaje ligero.

                                                                 El dolor se reparte
                                                                 como una mano mala de cartas
                                                                 que nadie quiere tener
                                                               
                                                                 
                                                                 El dolor no espera.

Otoño en lluvia

La ciudad se esconde

bajo los paraguas

que se saludan por las calles

cubiertas de otoño.

Llueve

 

Llueve.

 

Recorro la ciudad

piso tu nombre.

 

A mis pies

las ventanas cerradas

dueñas de tus despedidas.

 

Escondo bajo el paraguas

la memoria.

y mis lágrimas se confunden

con la lluvia.

 

Llueve.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Entre sombras

                                                                    Acaricio ausencias
                                                                    en huellas de luz
                                                                    dibujadas por tus abrazos

                                                                    Al final del camino
                                                                    se derriten las lágrimas.

El jefe de estación

   

      Hacía mucho tiempo que no llegaban viajeros a la estación del olvidado pueblo leonés. El jefe de estación dormitaba sobre el periódico de no importa qué día todas las tardes, esperando que Adelina llegase a limpiar un edificio que nadie se molestaba en reparar, ya ni aparecía en los presupuestos generales de la compañía, dedicada ahora a los trenes de alta velocidad, demasiado ocupada para reparar en las necesidades de un lugar en el que solamente dos veces al día para un regional.

     Raimundo recordaba otras épocas, aquellas en las que al pueblo le rodeaban viñedos que en setiembre, escondidos debajo de los grandes cestos de miembre, se llenaban de temporeros, y el pueblo se contagiaba de la alegría de las canciones que acompañaban siempre a la vendimia.  Entonces estaba Reme en casa cuando venía a la estación por las mañanas, sus hijos aún no se habían ido a la ciudad a estudiar y por las noches la luz de la cocina le marcaba el camino cuando doblaba la esquna de la Calle Mayor, ese lugar en el que Reme preparaba las sopas de ajo que cenaban todas las noches.

     Ahora el camino se lo recuerda Bobi, el perro que trajo su nieto al pueblo cuando marchó a Valladolid a estudiar una caarrera de esas nuevas cuyo nombre no recuerda siquiera. A veces prepara las sopas de ajo, con un pan que ya no es como el de antes. Se lo lleva el panadero dos días a la semana a la estación, y también le deja los periódicos atrasados que le guardan en el bar de su pueblo para Raimundo. Así la vida del jefe de estación transcurre con unos día de retraso, porque en la televisión no ve las noticias, sigue con dificultad la trama de las películas que antes entretenían su noche, vencido por el sueño en ese sillón cada vez más cerca de la estufa catalítica a medida que se acerca el invierno.

     A las 11 suena el teléfono que le regalaron sus hijos en el cumpleaños. Antes de cogerlo sabe que es Sandra, su hija pequeña para recordarle que no se retire muy tarde a dormir y que apague la estufa. Pedro y Ana, sus hijos mayores, le llaman los domingos e insisten siempre en que coja el tren y vaya a verlos a la ciudad para pasar el día con ellos. Una vez al mes cede y abandona el pueblo, pero cada vez le cuesta más adaptarse al ajetreo de esa ciudad que será de provincias pero a él le desborda. Vuelve en el tren con una bolsa llena de tuppers de guisos para toda la semana y el recuerdo de las risas compartidas llenando todos sus silencios futurosque comienzan en el vagón.

     Cuando se acerca a la vieja estación ve a Bobi brincando de alegría en el andén, y se pregunta como los demás domingos si ha pasado el día esperándolo desde que se despidió de él por la mañana. La sonrisa asoma  sus labios porque conoce la respuesta. Saca del bolsillo una galleta anticipano la alegría del animal que suma a las risas que trae de la ciudad, canturrea la canción que bailó con Reme el día que la conoció, como han pasado tantos años olvida parte de la letra. "Cuando me llame Sandra le pediré que me envíe la canción al móvil".

      Arranca las hojas del calendario al llegar a casa, guarda los tuppers en la nevera y espera, como el resto de las noches, la llamada de su hija mientras en la televisión reponen por tercera vez una película. "A ver si hoy no me duermo antes de llegar al final", se dice Raimundo mientras acaricia a Bobi, que rebusca en el bolsillo por si aparece otra galleta..

 

 

 

 

 

Anhelo

     Se encogía las noches de invierno cubierto de nieve, que resbalaba por su espalda lanzado por la máquina infernal, sucia e hiriente con aristas afiladas.

     Se había esforzado tanto en ser invisible que apenas reparaban en él. Damián, un leonés a punto de jubilarse era el único que cuidaba de su aspecto. Había llegado a la vez que él a aquella región aislada y agreste que separaba más que unía a dos provincias con tantas y a la vez tan pocas cosas en común.

     Damián no quiso abandonar su obra y buscó trabajo en la empresa de conservación de las vías que le cedió una modesta vivienda cercana al prque en la que veía pasar las estaciones y los vehículos, como pinceladas aisladas de color. Sentado en el porche coleccionaba pausas interminables entre un vehículo y otro.

     Iba una vez por semana a la ciudad donde había nacido que era menos suya desde que perdió a sus padres. Eran más suyos los presentes de los coches que circulaban por la autopista, cargada de anhelos y de despedidas dibujando trayectorias sinuosas en ese insensato recorrido de carretera del norte.

     Damián comprobaba el funcionamiento de los teléfonos, apostados en cada tramo, retiraba con mimo la nieve para que no fuesen invisibles, esos teléfonos de socorro que como él anhelaban llamadas de amor.

 

 

 

 

 

PAUSA

                                                               La aguja olvidó trayectorias
                                                               inventó caminos nuevos
                                                               distrayendo mi tristeza
                                                               desde esa última mañana

                                                               que amanecimos juntos...





                                                           

Miradas rotas

                                           

                                                                  Miradas rotas,
                                                          cansadas de pescar nubes
                                                        llenas de lágrimas olvidadas.

TU SOMBRA

Robé tu sombra
mientras dormías
decide ella ahora mis pasos
virando mi rumbo
en la ciudad que tú


ya no habitas.

MUJER DE PIEDRA (Mano de una figura que me tiene enamorada en el Museo Evaristo Valle)

Acaricia otoños

espera

mientras la visten

las hojas de los árboles

y es dibujada por solitarios.

Mujer de piedra

que sueña pianos antiguos

las noches en que danza con la luna.

Una diosa de luna...Hygeia.

La fotografía la realizó Jose María Duart, hizo humano el busto de esta diosa de la salud y también de la luna de la antigua Grecia. 

                                                   Hygeia sueña coleccionando siglos,
                                                   vestida con túnicas de sueños
                                                   robadas en los descuidos de los amantes.

                                                   Diosa de la luna,
                                                   tan lejos de ella,
                                                   en la fría espera
                                                   de piedra y lágrimas.

                                                    Llora no ser mujer
                                                    en los ojos de su amante
                                                    que acaricia sus cabellos
                                                    y le regala el calor de unas manos
                                                    que la añoran cada noche.

Escalera

 Llegué al rellano de su sombra

con la luz de noches en vela.

Sus versos grabados en mi piel de años

y los besos cual capa huyendo del frío.

La salida a mi espalda

y el recuerdo ganando la partida de adjedrez.

El viaje me espera tras el último escalón

de esta escalera antigua.

ESPERA

                                                  Era piedra
                                                  ante los árboles inalcanzables
                                                  en espera de lluvias.

Primavera...un dibujo en un cuaderno en blanco que hizo surgir el poema...

ERASE UNA VEZ

                                                             Mordiscos y besos
                                                             bajo el texu.
                                                             El gato y su brazo.
                                                             En su mente
                                                             algún cuento.

                                                             Erase una vez...
                                                             ha sido.
                                                             un encantamiento
                                                             Este.

                                                             Cuando la alfombra
                                                             tocó una nube
                                                             pidió tres deseos
                                                             uno de ellos
                                                            "que no sea un sueño".

AMOR ES DONDE, LÁGRIMAS CUANDO

VACÍO

Vacío en sus pies,
en vuelos los olvida en el balcón.
La acera recuerda sus pasos,
el ascensor encierra su miedo,
el vaho del cristal de la ventana
esconde la última huella.

Inicia el vuelo

Sin pies.
Sin miedo.
Sin huellas.

Surgió el texto que presenta mi nombre en un taller de Sofía Castañón. La fotografía maravillosa de Sara Matilla en el Botánico.

                                                                         ANA

     Desde niña quiso atesorar letras del abecedario y consiguió alcanzar dos de ellas con un cazamariposas que algún año le habían traído los Reyes. Estaba convencida de que se habían equivocado de casa, nunca lo había pedido en las cartas. Guardó con mimo las letras, la "n" de nada pero también de nueva y la "a" de ausencia pero también de alegría y buscó esa A repetida, mayúscula, una primera letra que nunca conseguía, como tantos cromos ansiados de sus colecciones de niña.

GIROS

Cuando te quieres subir por las paredes
quizás solo tengas
que llevarlas a tus pies.

Una foto de Germán García hizo surgir el poema, estrenando este 2015 con una foto cedida que cada vez que la miro me gusta más.

                                                                        LA CURVA

                                                                                La curva se llena
                                                                         de futuros
                                                                  e infinitos pasados.

                                                                               Espera inviernos,
                                                                                     el arcén desaparece
                                                                                         coleccionando sombras
                                                                  en el vértigo de una carrera
                                                       sin fin ni principio.

                                                                                                          Ana Elías.