ENERO

                                                          La lluvia nos pertenece

                                                          como casi todos los días

                                                          y orgullosos de poseerla

                                                          dejamos que resbale sin sosiego

                                                          en nuestro cuerpo.

                                                          Paseamos por playas ajenas

                                                          playas de otros amantes

                                                          y buscamos la nuestra

                                                          bajo la lluvia.

                                                          Quizás sea enero.

De mis días en el pueblo

                                                        Tiernos atardeceres de pueblo,
                                                        de patio,
                                                        bajo un sol que se empeña en marchar
                                                        sin comprar el billete.
                                                        El sol resbala en la higuera
                                                        y las brevas huidizas
                                                        intentan llegar al otoño.
                                                        Y mientras el gato del vecino
                                                        se asoma a un patio que es nuestro,
                                                        la niña busca el sentido, el fin,
                                                        y buscando
                                                        tampoco encuentra el principio.

PASADO

                                                        Entre nubes
                                                        solo de algodón
                                                        en los cuentos de niños
                                                        volvimos la vista al pasado.

                                                        Pasado de charcos
                                                        pisados por otros
                                                        que desaparecen
                                                        entre las sombras de realidades.

                                                        Pasado de noches
                                                        llenas de horas vacías,
                                                        inciertas,
                                                        esperando primaveras.






                                       

Toboganes de Soledad

                                                         Sentada en un banco,

                                                         de viejos.

                                                         Hablando de niños,

                                                         pero no éstos.

                                                         Niños pasados:

                                                         Ellos.

                                                         De sangre y de guerra,

                                                         de hambre y cansancio.

                                                         Viejos de lágrimas.

                                                         O sin ellas.

                                                         De soledad,

                                                         como los toboganes sin niños.

                                                         De banco de parque.

                                                         y de palomas.

                                                         Sin nombre,

                                                         arrastrándose

                                                         por el peso de tantos recuerdos

SOLEDAD

                                                     Soledad de hombre en urbe,

                                                     a su lado risas

                                                     y él con su sombra

                                                     en silencio obligado.

                                                     De manos vacías,

                                                     más

                                                     tras acercar al niño aquella pelota

                                                     que había llegado a sus pies.

                                                     De pies cansados

                                                     en largos paseos

                                                     intentando ganar la batalla

                                                     al tiempo que no pasa.

                                                     De ojos llenos de letras impresas

                                                     en viejos libros

                                                     en lugar de palabras amigas.

                                                     De caricias olvidadas de madre

                                                     y lleno de sonrisas al niño;

                                                     de lágrimas de años.

                                                     Soledad de viejo.

 

Ausencia

                                                          Cuando se fue

                                                          giró su cuerpo

                                                          y consiguió cubrir la huella

                                                          con su espalda.

                                                          Acalló el silencio

                                                          dejando entrar

                                                          al mundo

                                                          por su ventana.

                                                          Pero seguía

                                                          el doble cerrojo

                                                          en su puerta.

 

Madre del emigrante

                                                                 Triste madre
                                                                 la ciudad a tus espaldas
                                                                 y el mar
                                                                 tejiéndote un vestido,
                                                                 de sal y algas.
                                                                 Firme como roca,
                                                                 ya una de ellas.
                                                                 Esperando un barco
                                                                 y reteniendo la caricia
                                                                 de aquel que no regresa.

Sin Memoria

                                                             Nacieron alas de tu sueño
                                                             y te llevaron allí
                                                             donde firmaste en las nubes
                                                             con el nombre
.                                                            que a la mañana siguiente
                                                             habrás olvidado.





 

INVIERNO

                                                                    Llamó a su ventana
                                                                    el invierno,
                                                                    suavecito, con cautela.
                                                                    Parece otoño el invierno...




 

Camino

                                                          ¿Dónde el camino?
                                                          Allá donde se dobla el cielo
                                                          y el mar es embozo de algún sueño.
                                                          Como sábana de agua,
                                                          cubriendo un mundo
                                                          antes tranquilo.. 

    He decidido unir mis dos pasiones y buscar imágenes para mis versos...a veces habrá también imágenes que encuentren versos nuevos.
    Espero que os guste este camino que quiero compartir con vosotros...es un sueño que se está cumpliendo este 2013.