MAÑANAS DE DOMINGO

    

      Las bicicletas dormían la siesta apoyadas en el viejo pozo.La de abuelo, de hierro, pesada, que aún él levantaba sin problema para colocarla en la baca del coche. La del padre, ligera y cara pero siempre demasiado limpia. Y la de Pablo, el niño, con pegatinas de sus dibujos animados preferidos hasta en el sillín.

     Esperaban una excursión que se repetía todos los fines de semana desde que le quitaron las ruedas de apoyo a Pablo, que a sus cinco años disfrutaba de ese paseo con su abuelo y su padre, vestidos los tres con los maillots que les habían traído los Reyes. Así, domingo tras domingo, el padre dejaba de ser un sonido al otro lado del teléfono y chocaba la mano con él montado ya en la bici que guardaba entonces el equilibrio a duras penas mientras seguía la rueda del abuelo que se rezagaba esperándole fingiendo estar cansado.

ABRAZO

                                                     Mis pies roban su tierra,
                                                     raíces de ausencias,
                                                     y mis brazos rodean
                                                     su cuerpo,
                                                     ahora de otoño.

                                                     Mecida por el viento
                                                     espero su invierno
                                                     asida a sus ramas
                                                     vacías de sueños.

                                                     Mis brazos cansados
                                                     rodean su cuerpo.

Alfarera

Dibuja su sonrisa,
esa pieza del rompecabezas
ya extraviada.

Sus manos modelan
un cuerpo nuevo
con el aire que les rodea.

En el torno
el sabor de sus besos,
el olvido girando
y la ausencia de sueños.