El hombre del piano

       Uno no solo comunica con palabras, pensaba el solitario pianista mientras acariciaba las teclas del piano para la mujer de la butaca tres. Ella estaba allí, como todas las noches pasadas, y él se fundió en el piano soñando su cuerpo. Al agradecer la ovación del público no se encontraban nunca sus ojos, ella le ignoraba.

Decidió abordarla tras el último concierto en la lluviosa ciudad, no soportaba encontrar en esa misma butaca cada noche una persona distinta.

       Acariciaba en el bolsillo las entradas para sus próximos conciertos, la butaca tres para todas las noches venideras, que había reservado para ella. Cuando desandaba sus pasos, abandonado el valor de abordarla, observó que ella desplegaba con destreza un bastón, tanteando su camino. Suspiró y se acercó deseando que su música se convirtiese en palabras.

EL ESCRITOR CANSADO

Jules descansó por fin, colocó sus zapatillas al lado de la chimenea y anheló que inventasen Internet, porque documentarse para tantas novelas no le permitía disfrutar como quería de su armagnacy hacía siglos que no iba a Cancale a degustar esas maravillosas ostras...
Al observar el fuego de la chimenea con una mano en su globo terráqueo las llamas llegaron a la India, alcanzaron después una isla y volvieron al centro de la Tierra. Resignado intentó elevar sus pies cansados y subió al globo con Phileas Fogg.

ALWAYS

       Y cuando volvió ya nada era igual. Aunque la mesa era la misma donde ambos se robaban las palabras, aquella de la esquina que a ella tanto le gustaba, al lado del gran ventanal desde el que contemplaba la bulliciosa calle Alcalá, que les invitaba a vivir intensamente.
       Un café solo, su belleza que era un regalo para sus ojos entonces ansiosos de vida...y el espacio lleno de su sonrisa. Un contrato de silencio lleno de palabras no dichas entre los dos y el camarero testigo insobornable de su historia de amor.
Cuando volvió ya nada era igual, porque habían descolgado el cuadro de su amada Audrey  y lo habían sustituido por un espejo, que lo único que le devolvía era una imagen desconocida de si mismo, que le recordaba sin palabras que ya nada era igual.

En el día del Libro un relato que hice para él, para ese libro que me acompaña siempre, para ese libro que me espera y el que ha permanecido, el que quiero releer y el que me llevó a viajar...porque forman parte de mi vida.

Amantes

A veces en mis sueños aparecen sus palabras, algunas acariciándome durante horas, otras hiriéndome profundamente.

Ansío despertarme para escucharle de nuevo, él espera pacientemente a que yo tome la iniciativa para abrirme su interior, para vaciarse en mí como tantos días y noches.Mi rutina diaria alterada por su presencia.

Cambio de amante a menudo, y en una agenda anoto sus nombres para al menos no olvidarles. Alguna vez he vuelto con alguno de ellos, sin tanta pasión como en las primeras citas pero con anhelo de sumergirme de nuevo en su mundo.

Y ahora que he dejado a un lado a mi último amante busco ya un sustituto, y recorro los pasillos de la librería anhelando ese encuentro, fortuito o planeado, con un nuevo libro, para que intente llenar el vacío que el anterior ha dejado en mí.

EL BREVE ESPACIO EN QUE NO ESTÁS

      Todavía no pregunté "¿te quedarás?",temo mucho la respuesta de un "jamás"...La canción sonaba una y otra vez en la habitación llena de cajas embaladas con sus recuerdos. Decidió conservar solamente aquella carta que le removió el alma aquel febrero lluvioso de 1999.Le envolvió el frío de las noches de soledad, ahora que ya no tenía la colcha de sus abrazos.Aún así, abrió la ventana para que se colara el viento, que acariciando las hojas de los árboles le devolvía sus palabras.

Decidió que quince años parecían bastantes, aunque no suficientes, para olvidarle y marcó el número de aquella empresa, la de mudanzas de los amores que se entregan cual si hubiera solo un día para amar.

Maribel en Somao inspiró este poema. Un amanecer que nos regaló otra luz después de la niebla

AMANECER

La mujer soñaba
tras lavarse las manos
en el rocío del amanecer.
Soñaba la luz de mañanas pasadas
y también el cielo
de la mañana siguiente.
Su cámara esperando
esa imagen que, a veces,
no llega.

FELICIDAD

                                 
                                    De tardes eternas
                                    están hechas las dichas,
                                    que no dicha a secas.

                                    De paseos sin fin,
                                    o con diversos fines;
                                    de sonrisas,
                                    o sonrisa repetida
                                    eternamente...

                                    De sabores compartidos:
                                    café solo a medias
                                    ...y cosquillas.

                                    Qué más puede ser...
                                                      la felicidad.

Una foto que tomé hace tiempo que ya me llevó a otro poema, ahora un relato que me llevó a esa fotografía...

   
     LA PUERTA DE LA NOSTALGIA

     Tenía prohibido abrir aquella puerta. Por ella, las noches sin luna asomaban, a veces, meriendas de pan con nocilla, tardes de parques sin soledades o la mano de la abuela cubriendo con una manta sus pies de niña...
     Otras, aparecía también aquella maestra refunfuñona, sus padrino empujando el columpio con aquellas callosas aunque dulces manos o su abuelo liando con dificultad un cigarro mientras ella le recitaba sus sueños...
     Pero la mayoría de las veces, el tiempo escapaba entre trajes de chaqueta y pijamas de algodón.Intentaba atraparlo con aquella red cazamariposas que le habian traido los Reyes hace tanto, pero se escapaba siempre deslizándose burlón entre sus torpes dedos.
     Tenía prohibido abrir aquella puerta de la nostalgia, por si no retornaban aquellos recuerdos; que le llenaban el alma todas las noches sin luna.  

El alemán

           

    Intentaba encontrar al ladrón que le habia robado el tiempo entre la papilla de frutas con el rostro de su madre detrás y aquel preparado que la auxiliar de geriatría le obligaba a comer a trompicones. Y olvidó su memoria.

                                     Pienso en tantos que han olvidado tanto...