UNIVERSOS INTIMOS

Amanece en mi, despacito,
por el este de mi cuerpo
En el ocaso, tu ausencia.
Alguna constelación me falta
en el vacío de mi estancia
mientras te espero,
como al nuevo amanecer.

NADIE ES PERFECTO

    

     Nadie es perfecto. Salvo su sombra. Un día pidió prestadas las piernas al mejor corredor del parque, le había observado durante días y fue fácil convencerle al requerir solo una parte de su sombra. El atleta no reparaba en ella, pendiente como estaba del reloj para mejorar su marca. Las manos se las pidió al prestidigitador que encandilaba a los niños en el paseo de la playa, los brazos al piragüista que contemplaba todas las mañanas y el pelo ensortijado al angoleño que vendía gafas y relojes de imitación a los turistas.

     Cuando completó su sombra se paseó orgulloso, convencido de que al fin era la envidia de los demás transeúntes.

EL PIANISTA

EL PIANISTA

Gustavo se sentó al borde de la cama, hoy parece que no tocaba marearse. Miró con desgana la fotografía en la que una pareja sonreía disfrazada de felicidad y no se reconoció en ella. Al sujetar el marco vio unas manos finas, dedos largos, en la palma no había callos...”parecen de mujer”. Soñó entonces un piano para ellas, él, que no había tenido más que cemento entre sus manos.

Al ir al baño tropezó con un escalón que el día anterior no estaba .Decidió mirarse entonces en el espejo y en él había un joven elegante, de piel blanca y ojos llenos de vida que le recordaban al joven pianista que había visto en un cartel el día anterior, cuando volvía a casa.”Qué sueño más curioso estoy teniendo. Bueno, ya despertaré,  seguro que hay un piano de cola en el salón”. Cuando llegó y lo vio, se rió, esta vez a carcajadas. “Y sabré tocarlo…” Se sentó y, sorprendido, vio cómo sus manos volaban sobre el teclado y la magia de una canción surgía de ellas.

El estómago le recordó entonces que no había desayunado y se vio tomando un té y una tostada integral, sin añorar los donuts y el café con leche de todos los días.

Dejándose llevar se vistió el traje negro  que había en el galán, con un poco de miedo al ver tan estrecha la camisa, pero le sentaba como un guante. Parecía hecha a medida.

Sus pasos le llevaron al teatro, suponía que a ensayar, Había decidido dejarse llevar por ese sueño.

Cuando llegó al escenario, una algarabía de voces le recibió. Toda la gente en escena comentaba que le estaba ocurriendo algo muy raro: ninguno se había acercado nunca a un instrumento musical y se veían allí a punto de ofrecer un concierto.

El único que permanecía ajeno a la excitación era el director de orquesta, girando la batuta cual varita mágica, esa que elegía en cada ciudad a los transeúntes que miraban con anhelo el cartel del estreno y los convertía en los miembros de una orquesta, que cada noche y en cada ciudad era distinta.

VIEJA ESTACIÓN

                                                      

                                                  En el andén las maletas, olvidadas

                                                  y llenas, de los viajes

                                                  que nunca emprendimos.

                                                  Mis mañanas suben al tren,

                                                  y en el hall de la estación

                                                  Esperan los días pasados,

                                                  acompañados de las palabras no dichas

                                                  y las historias sin comenzar.

                                                  Parte el tren, y olvido mi equipaje,

                                                  que es un adiós

                                                  o un hasta que vuelvas

                                                  a esta estación, que quizás,

                                                  tal vez, ya no sea la mía.

AMANTES EN LISBOA. Hoy el poema va de la mano de una fotografía de Elena Rimada, que nos regaló en uno de sus viajes a Lisboa, ciudad de la que estoy enamorada.

                                                             Los fados antiguos
                                                             se suben al tranvía
                                                             en sus memorias.

                                                             Saudade de aquellas despedidas
                                                             que no querían mañanas,
                                                             paseando el río Tejo.

                                                             Y Lisboa bella les acoge
                                                             sus sueños se montan en un viejo vagón
                                                             escapándose entre castelos y torres.

Sueños y soledades. La fotografía de Dolo Moral inspiró este poema. Precioso atardecer que habla de sueños y soledades.

Soñaba perseguir la nube

alcanzando una gota de lluvia,

esquivando la ola.

El sol acariciaba su piel

despacio

con el sosiego del atardecer mientras

nmensa la mar

entre el cielo y ella

arropa su frío de soledades.

Soñaba perseguir la nube

en su roca de esperas

entre amores que no llegan.

NOMBRES DE AGUA Hoy el poema está unido a una foto de Ana Caballero, una de tantas de ese mar y de esa playa que luce tanto en sus fotografías.

                                                  Dejaba sus barcos sin mensaje
                                                  en el agua turbia
                                                  del mar bronco.

                                                  Su estela de llanto
                                                  haciendo surcos de coral
                                                  en el fondo de algún mar
                                                  tan conocido.

                                                  Sus pasos siguiendo
                                                  el muro de lluvia
                                                  de tantos inviernos.

                                                  Soplando el viento
                                                  para que naveguen barcos
                                                  desde su boca.

                                                  Creando nombres de agua.