MURALLA

Susurros de meigas
me acercan al pasado
de esta tierra gallega.

Entre las piedras de la muralla
encuentro mensajes antiguos
olvidos recordados,
recuerdos olvidados.

Acaricio una piedra
admirada tantas veces.
Y escucho el viento,
ese que acaricia la muralla.
Cerca del cielo.

Y la lluvia que refresca las piedras.
Y espero la nieve que vendrá.
Sueño la que ya ha venido.

Ya son años.

Apocalyptica (Inspirada en un video esta vez)

                                                 
                                                   Al rincón del frío olvido
                                                   llega el velero...
                                                   entre nieve
                                                   y empujado por sus sueños.

                                                   Y encuentra el camino,
                                                   en su calor,
                                                   de manos entrelazadas
                                                   que vencen el frío invierno.

                                                   Sus sueños siguen,
                                                   esperando otros barcos
                                                   bajo las estrellas.

NAUFRAGIO

                                                            Naufrago en tu puerto,
                                                            en algún escollo
                                                            que alguien olvidó
                                                            dibujar en el mapa.

                                                            Y se rompe mi barco
                                                            esperando que algún día
                                                            me ayudes a arreglarlo:
                                                                                 y pintarlo
                                                            de miles de colores,
                                                            no inventados;
                                                            y echarlo a navegar
                                                            en ese mar calmo
                                                            que me traen tus abrazos.

LIBERACION (Fotografía de Ana Caballero y poema de Alberto Marcos). Un lujo para mi blog.

                                                              Cuando llegue el otoño
                                                              me tumbaré en el suelo
                                                              y dejaré que las hojas
                                                              cubran mi rostro.
                                                              Negaré los misterios y hablaré
                                                              de las penas y los miedos,
                                                              y mis ojos verán
                                                              como dos ríos se forman
                                                              a ambos lados de mi cuerpo.
                                                              Cuando llegue el invierno
                                                              me cubrirá de blanco el tiempo.
                                                              Cuando llegue la noche,
                                                              mi sombra dibujada en el suelo
                                                              será campo invadiendo el mundo.
                                                              Cuando amanezca,
                                                              el viento arrastrará las hojas,
                                                              y la luz invadirá mi cuerpo.


                                                                                          Alberto Marcos

ESPERA DE LUNA

                                                           Se sentó en el banco
                                                           a esperar el alba
                                                           contando las arrugas
                                                           que hablaban de su vida.

                                                           Se miró las manos vacías,
                                                           antes llenas de abrazos
                                                           y buscó una luna
                                                           que en este norte se esconde
                                                           demasiadas veces.

                                                           Y dejó que las lágrimas
                                                           hablaran por él

                                                           porque estaba hueco de palabras.

DE NOCHES

                                                              Pasaba las noches
                                                              contando los picos de estrellas
                                                              y cuando venían nubes
                                                              salía al balcón
                                                              y soplaba hasta que marchaban.

                                                              Lloraba a la luna
                                                              sola; soñándola cerca
                                                              envolviéndose con su luz
                                                              en sus sueños.

                                                              Y pintaba flores
                                                              con rayos de luna
                                                              en las paredes de su habitación
                                                              Que se borraban
                                                              a la mañana siguiente.

De tiempo

                                                      Huyendo del sueño de otro
                                                      despertaste entre las ramas del árbol grande.
                                                      Tú, pequeño,
                                                      intentabas bajar
                                                      y gritabas tu nombre a otros
                                                      que escapaban de tus propios sueños.

                                                      Gritos hechos de grandes silencios
                                                      que giraban en torno a tus años.
                                                      Y encontraron a todos,
                                                      volviendo.

                                                      Y hablaron...
                                                      ...y se fueron.

                                                      El torno seguía girando,
                                                      otra vez el principio:
                                                      en el sueño de otro;
                                                      huyendo.