LIBERACION (Fotografía de Ana Caballero y poema de Alberto Marcos). Un lujo para mi blog.

                                                              Cuando llegue el otoño
                                                              me tumbaré en el suelo
                                                              y dejaré que las hojas
                                                              cubran mi rostro.
                                                              Negaré los misterios y hablaré
                                                              de las penas y los miedos,
                                                              y mis ojos verán
                                                              como dos ríos se forman
                                                              a ambos lados de mi cuerpo.
                                                              Cuando llegue el invierno
                                                              me cubrirá de blanco el tiempo.
                                                              Cuando llegue la noche,
                                                              mi sombra dibujada en el suelo
                                                              será campo invadiendo el mundo.
                                                              Cuando amanezca,
                                                              el viento arrastrará las hojas,
                                                              y la luz invadirá mi cuerpo.


                                                                                          Alberto Marcos

ESPERA DE LUNA

                                                           Se sentó en el banco
                                                           a esperar el alba
                                                           contando las arrugas
                                                           que hablaban de su vida.

                                                           Se miró las manos vacías,
                                                           antes llenas de abrazos
                                                           y buscó una luna
                                                           que en este norte se esconde
                                                           demasiadas veces.

                                                           Y dejó que las lágrimas
                                                           hablaran por él

                                                           porque estaba hueco de palabras.

DE NOCHES

                                                              Pasaba las noches
                                                              contando los picos de estrellas
                                                              y cuando venían nubes
                                                              salía al balcón
                                                              y soplaba hasta que marchaban.

                                                              Lloraba a la luna
                                                              sola; soñándola cerca
                                                              envolviéndose con su luz
                                                              en sus sueños.

                                                              Y pintaba flores
                                                              con rayos de luna
                                                              en las paredes de su habitación
                                                              Que se borraban
                                                              a la mañana siguiente.

De tiempo

                                                      Huyendo del sueño de otro
                                                      despertaste entre las ramas del árbol grande.
                                                      Tú, pequeño,
                                                      intentabas bajar
                                                      y gritabas tu nombre a otros
                                                      que escapaban de tus propios sueños.

                                                      Gritos hechos de grandes silencios
                                                      que giraban en torno a tus años.
                                                      Y encontraron a todos,
                                                      volviendo.

                                                      Y hablaron...
                                                      ...y se fueron.

                                                      El torno seguía girando,
                                                      otra vez el principio:
                                                      en el sueño de otro;
                                                      huyendo.

NIEBLA

                                                             El teatro de la vida
                                                             no dejaba bajar el telón
                                                             ante tus lágrimas.

                                                             Veía amanecer
                                                             con miedo al nuevo día
                                                             deseando a veces
                                                             la noche siguiente.

                                                             Y pintaba estrellas
                                                             cuando la soledad
                                                             la dejaba entre la niebla
                                                             como a guitarra olvidada.

DE SUEÑOS

                                                    Reías en los campos de espigas
                                                    y amapolas
                                                    en campos de tormenta.

                                                    Y corrías
                                                    buscando el olor
                                                    que empapaba tus sueños.

                                                    De su piel
                                                    en tierra húmeda.

De espera.

                                          Llevo ya la cuenta atrás de tus ausencias
                                          y anoto en el calendario
                                          el número de besos
                                                            que me debes
                                          y los paseos que no hemos dado.

                                          Me acerco a ella
                                          y se lo cuento
                                          mientras ella misma
                                          despide y espera.