Piedras

                           En esta ocasión la gran foto de una amiga que he encontrado en este camino al que me ha llevado la fotografía ha servido de partida para el poema...Una nueva entrada para este blog, la primera de junio. Espero que os guste...

FOTO HECHA POR DOLO MORAL

                                                                    En el camino niebla
                                                                    y dos piedras;
                                                                    de ida y vuelta.
                                                                    Piedras para cruzar el río de la vida
                                                                    para apoyarse
                                                                    cuando agita la tormenta
                                                                    y la fragilidad nos busca.

                                                                    Eternas piedras.

MIRANDO MARES

                                                            Como niña sabia
                                                            conoces su presencia
                                                            frente a mares
                                                            que te son extraños,
                                                            que cambian de nombre,
                                                            viajeros.
                                                            Intuyes sus paseos
                                                            en otras orillas no tan rocosas
                                                            como las tuyas.
                                                            Y sueñas los sueños
                                                            que él va dejando
                                                            en horas que no duerme.
                                                            Construyes puentes
                                                            con débiles hilos,
                                                            de pocas hebras...
                                                            Y le sueñas,
                                                            soñando que él,
                                                            a su vez,
                                                            también te sueña.

TIEMPO

                                             Creía en el calendario
                                             hasta que parecía
                                             cambiar de mirarlo
                                             tanto.
                                             Contaba los días
                                             y por alguna extraña razón
                                             parecían cambiar
                                             a cada momento.
                                             Que el tiempo que quedaba
                                             era más que el escrito...
                                             que el tiempo pasado
                                             no era menos, no.
                                             Quizás de tanto esperar,
                                             de tanto mirarlo
                                             odiaba el calendario.

DE SUEÑOS

                                                                   Llegan lunas azules,
                                                                   años de varias lunas.
                                                                   Y la niña juega
                                                                   a navegar
                                                                   en tierra,
                                                                   apoyada en una ventana
                                                                   como jaula.

                                                                   Y sueña paseos,
                                                                   y sueña días
                                                                   cálidos en este norte
                                                                   norte de luna y lluvia.

Sombras de niño

                                                         Sombra de un niño
                                                         en soledad de hombre,
                                                         lleno de luces antiguas.

                                                         Río de miedos
                                                         que deja a un lado
                                                         palabras gastadas,
                                                         y ecos de risas
                                                         que vuelven,
                                                         en ellos,
                                                         mientras se secan sus lágrimas.

                                                         Y con sangre yerma
                                                         la firma del cuadro
                                                         en aquel museo lleno de polvo
                                                         para algunos inédito,
                                                         recuerdo para otros.

Recuerdos

                                                   Miraba barcos de papel
                                                                            antiguo,
                                                   de papel de cartas
                                                   que alguien rescató
                                                   en un viejo arcón

                                                   y leyó su nombre
                                                   en alguna proa...

                                                   Luego con una cerilla
                                                   quiso borrar los años
                                                   mientras el mar de sus ojos
                                                   apagaba la llama.

ESE TIEMPO QUE PASA

                                                             Buscaba su mesa
                                                             en ese café,
                                                             desde niño...

                                                             Ya algo coja,
                                                             con ese trozo de cartón
                                                             que pone él todos los días.

                                                             En la esquina
                                                             la madera carcomida
                                                             y el cristal sucio de años
                                                             en el que se fue reflejando
                                                             su vida
                                                             y los rostros de ella.

                                                             Encima, el cuadro de Monet
                                                             mirando sus encuentros
                                                             y desencuentros.

                                                             En esa esquina familiar
                                                             café tras café
                                                             dejó pasar su vida.

                                                             Viejo café norteño.