Hoy en mi blog, por ese día que ya se termina, el homenaje a Mario.

                                         En ese día Mundial de la Poesía, siempre Mario Benedetti...

De playas

                                                           Redobles de mar
                                                           de algún día,
                                                           mientras la arena
                                                           se escapaba de las olas
                                                           y los sueños de ella
                                                           se perdían alrededor
                                                           de la barandilla.
                                                           El viejo pescador
                                                           esperaba ya
                                                           mientras pescaba
                                                           la mañana siguiente.
                                                           Mientras, ella, ajena al agua
                                                           figura entre hormigón y ruido
                                                           intentaba encontrar
                                                           de nuevo
                                                           la playa.

ESPERA

                                                       Su cuerpo temblaba
                                                       al ritmo de las manecillas de un reloj
                                                       durante años.

                                                       Marcaba las horas sin él,
                                                       se paraba en sus ausencias
                                                       y adelantaba
                                                       cuando sentía sus pasos.

                                                       Nunca un atraso.

Nombres de Agua

                                                     Dejaba sus barcos sin mensaje
                                                     en el agua turbia
                                                     del mar bronco.

                                                     Su estela de llanto
                                                     haciendo surcos de coral
                                                     en el fondo
                                                     de algún mar desconocido.

                                                     Y sus pasos siguiendo
                                                     el muro de hiedra
                                                     que alguien atravesó
                                                     alguna vez.

                                                     Y soplando el viento
                                                     para que naveguen barcos
                                                     desde su boca.

                                                     Creando nombres de agua.

De sueños

                                                           Me envolví a ti,
                                                           cual bufanda en invierno.
                                                           Traspasé tu cuerpo
                                                           pues era mío el sueño.

                                                           Y te quise;
                                                           mares eternos,
                                                           luna tras luna.

                                                          Y busqué un barco
                                                          en el que perdernos,
                                                          en puerto conocido.

                                                          Y recordé el puente,
                                                          la primavera...
                                                         ¿o era un sueño?

ESE MAR





HOY EL VERSO ES EL MAR,

ESE QUE NOS ESPERA

ESE QUE NOS ARROPA

Y ESE QUE NOS HACE SOÑAR.

ESE MAR

Soledad

                                                                 La barandilla
                                                                 dibuja la verja
                                                                 de su cárcel.

                                                                 En una concha
                                                                 guarda las noches
                                                                 de luna libre.

                                                                 Y escucha
                                                                 la llamada de los peces
                                                                 que esperan que baje
                                                                 por la escalera
                                                                 hasta la arena.